Ecriture

Ce reflet sans lequel tout devient abstrait quand aux portes de la vie, l'écoute ne s'accorde pas d'un bruit chuchoté pour guérir une anxiété;

  sous l'oreille qui s'en va, lointaine, hautaine, distraite, lourde, d'un je ne sais quoi? de tristesse, fuyant la peine à sortir, d'un signe vrai de tendresse, pour coller les misères au placard, telle une richesse sous un drap, un mouchoir, aux façons d'autrefois.

 Se blottir au silence d'un regard, ne plus bouger, fermer les yeux et s'évader quelque part.

 L'instant d'un instant voyageur inopiné, infatigable sous le soleil de l'été.

Et se sentir heureux de rien, libre de tout, ne s'attachant à aucun désir, juste celui de pouvoir lire, sous la plume d'un inconnu, devenu connu de son statut et n'en garder, juste que l'homme ou la femme qui derrière ce rideau de mots, donnaient une évasion certaine à toutes les déveines de peaux.

Et se sentir en vie, d'une glisse à la vie, se positionnant sur la vague histoire de blottir son monde, dans une eau claire à la seconde.

Lire entre les lignes du destin, lui souligner d'un geste de la main, un salut de bien, se nourrissant de sa propre philosophie de coeur pour badigeonner les heures de ses différentes couleurs.  

 S'acclimater aux temps de la route parsemée de folie, impossible à diluer sous son manchon inédit, gardant une candeur par la douceur de ton envie, qu'importe la surprise, tu es en vie.

Le bonheur est en nous, vouloir le garder, pour s'éblouir de tout.

Le ciel me donne raison sous son azur d'un horizon de velours, un happy and s'annonce au retour d'un poème d'amour sous les ondes d'un jour, d'il était une fois une histoire dans l'histoire.

Auteur mpb