Histoires brèves

Le soir tombe sur une rue couchée sous l'ombre d'un hiver, aux revers de mystères.

Pas un bruit, près de la maison qui s'endort au comptoir d'un port où les volets clos, cachent un univers, de peaux.

De gros nuages tristes d'un gris de sinistre avalent les alentours, d'une cape de brume au morne velours froissé d'un drôle de jour.

La lune pauvre petite manque à la froideur de l'air pour ramener sa fièvre aux autres lampadaires.

Effets étranges sous une ligne de frange qui martèle sa saison de long en large sur l'horizon.

Et contre toute attente, par la vitre feutrée, penchée d'un rideau de beauté, une bougie sur la table basse rend mille merveilles au règne d'une certaine volonté, apaisant l'ensemble de sa fluidité d'éclat, à ce royaume tendre, de cet espace de voix.

Une note de musique, un piano qui s'agite sous un climat de douceur, aux mains habiles qui traversent son coeur.

Une larme sur un visage, une silhouette s'éloigne d'un pas sage, se rappelant hier, sa vie, avant tous ces dérapages d'harmonie, brisés d'avoir trop trahi, la source de son puits.

La rue se referme sous un murmure de corneilles.

La vie s'étale au-delà de son voile, sur un coeur perdu dormant maintenant, au coin de la rue.

L'envie n'est plus, il a tout perdu, de cet amour mordu qui au creux d'une tombe dort, aussi, à l'ombre d'une nuit, où la passion, l'a anéantie.

Pour lui désormais, toutes les années se ressemblent, sans celle qu’il aimait, toutes ses nuits se rassemblent, sous un blason de décembre.

Auteur mpb